Meu filho pára no sinal.
O lavador de pára-brisas se adianta,fazendo de conta que não viu o polegar para baixo de não,não quero.
Sem um centavo no bolso,ele diz em tom de pedido de desculpas:
– Cara,to liso…serve um sonzinho do Bob Marley?
– Claro,chefia…claro.
E se posta ao lado da janela.
Num final de tarde nublada,a miséria cede à atemporalidade da música.
Artesã de sonhos 